Я скучаю по бабьему лету,

по духмяности русских стогов.

Когда встреча улыбкой согрета,

и желанье известно без слов.

Когда в счастье уводят тропинки,

по которым ещё не ходил.

Там любовь берегут по старинке

без тупых наставлений светил.

Там открытость в словах и поступках

украшает привычный уют.

И за ложь не идут на уступки,

не дают долгожданный приют.

Там обилие доброго света,  

под которым я радость делю

Вот такое оно, бабье лето.

И за это его я люблю.