Моя поэзия не в моде.

Певучесть рифмы не в цене.

Верлибр бездарный хороводит.

Биенье чувств на самом дне.

Тупая пошлость на подъёме.

Растут потребности на мат.

Как будто мы живём в дурдоме,

которым правит компромат.

Стихи о Родине в корзине,

патриотизм из рифм долой.

Прикрыт дырявой парусиной

мой поэтический настрой.

Но верю я, спадёт однажды

шальных брожений пелена,

и слог поэта будет важным

во все другие времена.

Жизнь устала меня подгонять

и читать мои строки устала.

Очень трудно поэта понять,

если рифма летать перестала.

Если Муза пришла в кандалах

из трясины печального быта.

Если проза моя отцвела,

да и та паутиной увита.

Неужели дано доживать

под приглядом болезненной скуки.

Я надежду привык целовать,

а не слушать дыхание муки.

Я привык любоваться красой,

воспевая поэзию страсти.

И писать под весенней грозой

про великое таинство счастья.

Прими здоровье от меня

в знак благодарности за счастье.

И растворись в пучине страсти,

душой взбодрись на склоне дня.

Забудь про немощную грусть

и про никчемные болячки.

Ценней любовная горячка

и озорных объятий хруст.

Спасёт взаимная любовь.

Пройдут печальные хворобы.

Мы от любви воспрянем оба.

Нас озарит цветная новь.