Чудес на свете много разных,

и нужно верить в чудеса.

Без веры жизнь однообразна,

ей не расправить паруса.

Прекрасен тот, кто верит в чудо,

живёт предчувствием чудес.

Его мечтательный рассудок

к любви имеет интерес.

Он обращается к природе

на ей понятном языке.

В его словарном обороте

певучесть слышится в строке.

И оттого он сам чудесен,

как романтичный менестрель.

Я от его прекрасных песен

надежду в жизни усмотрел.

И понял – мир наш интересен.

Не уймётся полчище борзых.

Не утихнет скопище визжащих.

Всё активней взбалмошный призыв

заглушает правду говорящих.

И с упрямством бешеных ослов

раздают несметные угрозы.

Их пугает благородство слов

и невинный запах алой розы.

Их пугает благостный восход

с ожиданьем мирного рассвета.

Им чужда прохлада вешних вод

и приятность солнечного света.

Но не им историю вершить.

Не за ними праведный орнамент.

Те, кто любят Землю, будут жить

и нести Победы нашей знамя.

Я умер, нет, меня убили,

пройдясь кастетом по строкам.

Смешав стихи с навозной пылью,

злорадно били по рукам.

Не видя в них душевной боли,

копались в рифме, как в белье.

А я стоял пред ними голый

с немой морщинкой на челе.

Неслось с особенным усердьем –

с тропы Парнаса изыди.

И всё слабее билось сердце

в моей истерзанной груди.