Если хочешь кричать, то кричи, но красиво,
чтоб от брошенных слов не страдала душа.
Чтоб словесный поток не крушил своей силой
и не рвал перепонки в беззащитных ушах.

Безрассудная злость силе духа не внемлет.
Бесконтрольность эмоций – удел слабака.
Перед тем, как кричать, утоли свою немощь,
посмотрев в небеса, где плывут облака.

Старушка – божий одуванчик,
неспешно шла по мостовой.
Ее окликнул постовой,
он поступить не мог иначе.

На красный свет плелась старушка
с печальной мыслью о своем —
еще недавно здесь вдвоем
с любимым мужем шла под ручку.

Ни светофор, ни лиц прохожих
она не видела тогда.
Купались в радости года,
был каждый день на миг похожий.

По той проторенной дорожке
теперь она идет одна.
И разве в том ее вина,
что нет того, кто был дороже.

В глазах, подернутых тоскою,
ту скорбь увидел постовой.
Кивнул в поддержку головой
и помахал вослед рукою.

Рассвет приходит смело, не крадучись.
Исследует забрезжившую рань.
И день пророчит солнечный, везучий
с оттенками житейского добра.

Лохматые, разбуженные мысли
счастливые мгновенья тормошат.
Предчувствия, наполненные смыслом,
сознание волнуют, не спеша.

Всплывают возрожденные сюжеты
из мюзикла с названием «Вчера».
И строки завершенного сонета
выходят из-под раннего пера.