У изголовья голосит рассерженная Муза.
Она пытается поймать мой безразличный взгляд.
Меня связала по рукам осенняя обуза,
а я про летнюю жару писать готов бы рад.
Перед глазами желтый цвет бахвалится листвою.
Выводят серость в небеса холодные ветра.
Я увлажненную печаль хватил уже с лихвою,
но беспардонные дожди тревожат вечера.
И никуда не убежать от серого ненастья.
Оно залило без нужды душевное тепло.
И только Муза отдает мне талисман на счастье
и утверждает, что хандра совсем не эпилог.