Судьба назначила мне срок.

Сказала – будет тебе впрок.

Я ей перечить не посмел,

но и послушно не сидел.

Шальное время не считал,

стихами Музу ублажал.

Ее от недругов берег

и тем оправдывал свой срок.

Я озарения не ждал,

терпеньем рифму досаждал.

Звучала музыка во мне,

а я глушил ее в вине.

И только рифма про любовь

всегда выискивала новь.

Я шел за нею, как слепец,

то в разгуляй, то под венец.

Я пересилил тайну мук

и гнет бесчисленных разлук.

И, позабыв про данный срок,

любовью сдобрил свой итог.

С берез слетает желтый лист –

приемник мне пропел.

В меня мечтательный солист

с напевом залетел.

Я вновь увидел летний сад

с площадкой в уголке,

где каждый третий был бы рад

кружить рука в руке.

Где мне хотелось бы прижать,

но вальс не позволял.

И трудно было удержать

шальной потенциал.

Ах, этот вальс, мой первый вальс

на согнутых ногах.

Я только раз увидел Вас

и взмыл, как божий птах.

В меня вселился страстный бес

с желаньем на устах.

Но милый образ вдруг исчез,

почуяв сердцем страх.

И вот опять я, как вчера,

грущу под старый вальс.

Прошла бесценная пора,

когда я встретил Вас.