Две семёрки в жизненной шкатулке.

Цифра семь – счастливое число.

Но дрожат стареющие руки

и года не спишешь набело.

Участились жалобы на зренье.

Седина украсила виски.

И всё реже удовлетворенье,

и всё чаще происки тоски.

Но растёт счастливое потомство,

украшая жизненный уют.

Мне приятно милое знакомство

с детством тех, кто радость мне дают.

Как хочется, чтоб не было охочих

родную Землю в пепел превратить.

Как хочется доверие упрочить

и бряцанье оружьем прекратить.

Но в грохоте нацистского безумства

идёт на истребленье человек.

И, воплями приветствуя кощунство,

насильем укорачивает век.

И снова слёзы, жертвы, вымиранье.

И вновь трясётся битая земля.

Опять залито кровью поле брани

и сапогами топчутся поля.   

Россия, милая обитель,

моя родная колыбель.

Я как восторженный ценитель

тянусь поэзией к тебе.

Звучит тревожно моя рифма,

когда стране грозит беда.

Когда предательские рифы

таят насилье без суда.

И воспаряют песней строки,

когда идёт бессмертный полк.

И в нём победный дух истоков

в сердцах народных не умолк.

И я пою тебе, Россия

осанну верностью своей.

Ты мира светлого мессия,

носитель солнечных идей.