Проснулся в первый день весны

и выглянул в окно.

Повсюду хлопья белизны

и зимнее кино.

Зима не хочет уходить

из питерских дворов.

Метель стремится возбудить –

ветрище, будь здоров.

Она, услышав мою лесть,

вещает – ты не прав.

И мне приходится учесть

ее коварный нрав.

Я из кладовки достаю

потрёпанный тулуп.

За всё судьбу благодарю,

хотя на слово скуп.

С опаской в зеркало гляжу,

смеюсь на свой портрет.

И с настроеньем выхожу

в заснеженный вертеп.

Сижу в тиши, любуюсь на закат.

Проходит день, один из многих тысяч.

Ему, как мне, нет права на возврат,

но я могу сознаньем возвратиться.

Тиранил разум, но писал душой.

Старался жить, не мысля о корысти.

Не замечал хулы палящий зной.

В уме держал добра родную пристань.

Где ощущал сердечное тепло,

вбирая в память волжские напевы.

Где мне с любовным чувством повезло

и с поцелуем, что считался первым.

Моё добро уместится в стихах.

Готов обнять его душевной прозой.

И верю в то, что их не кинут в прах,

а приласкают вдохновенной  розой.