Жду новый сборник с нетерпеньем,
почтовый ящик тереблю.
И вновь приходит озаренье,
и снова – я тебя люблю.

И снова ласковые строки
ложатся в спешке на листок.
Как правы мудрые пророки,
стихам не свойственен итог.

Стихи выходят из сознанья
пока волнуется душа.
И нет такого мирозданья,
где Музы власть не хороша.

Где в спешке дней не чтут поэтов
и не читают их стихов.
Умрет искусство без ответа,
а с ним наследие веков.

Погода выглядит капризною особой.
Ее капризы очень трудно предсказать.
То вдруг расщедрится на солнечную сдобу,
то постной бурей нас стремится наказать.

Она швыряет в нас заряженные стрелы,
стучится громом в наши сонные дома.
Порой сподобится на ветреные трели,
а то зальет не от великого ума.

В своем активе прячет снежные заносы
и ужасающие происки жары.
И никогда не отвечает на вопросы,
не согласует с нами правила игры.

Поднатужилась осень,
показала свой нрав.
Снежный коврик смахнула
с новой завязи трав.
Оголенную землю
оросила дождем.
Знать холодную зиму
мы еще подождем.

Значит, может случиться,
что проклюнет листва
И окрасится цветом
полотно естества.
Только нужно ли славить
парниковый эффект
и готовить для снега
орудийный лафет?