Храпи, мой друг, храпи.
Пусть будет сон приятным.
Пусть бог тебя хранит
в нирване благодатной.
В объятьях темноты
блаженством наслаждайся.
Исполнятся мечты,
не стоит напрягаться.
Заботливый Морфей,
не глядя на погоду,
за тридевять морей
умчит твои невзгоды.

Живых не чтут, на мертвых наживаются.
На их останках красноречьем изгаляются.
Кричат о дружбе составители разносов.
В любви клянутся сочинители доносов.
И чем мощней их вопли над могилами,
тем сволочней проступки их прогнилые.
Из-под небес на них взирают души,
им тяжело поток лжелести слушать.

Когда российские леса
меня поманят птичьим пеньем,
я помолюсь на небеса
и растворюсь в лесной купели.
Я хвоей выложу стихи,
вдыхая в грудь сосновый воздух.
В них будет равенство стихий
под голубым небесным сводом.
В них будет каждый лепесток
стремиться к солнечному свету.
И нескончаемый восторг
в лесной тиши не канет в лету.