Июль безжалостно срывает
с березы желтую листву.
Холодный ветер завывает
подобно медному альту.
Согнулась белая береза
до самой матушки земли.
Туман прилег и травы гложет,
подход к речушке подбелив.
Свежо дыханье скорой ночи,
пугает серость облаков.
Теплу не выйти из урочищ,
не снять циклоновых оков.
Ласточки низко летают,
Крыльями нос задевают.
Я терпеливо молчу,
Вслед им совсем не кричу.
Мама сказала, что криком
Тучи возможно накликать.
Вновь по дороге шагаю,
Песню свою допеваю.
Капля упала на нос,
Дождик ветрило принес.
Разве такое бывает,
Туча на песнь прилетает?
Я дохожу до дверей,
Жалуюсь маме своей –
Мама, я шел, не кричал,
Песню под нос напевал.
Но громогласная туча
Стала на песню летуча.
Мама меня приласкала
И, улыбнувшись, сказала —
Туча пришла не на песнь,
А по веленью небес.
Ласточка низко летала,
Нам о дожде намекала.
Двадцать три погибших не в бою,
Двадцать три уснувших на столетья,
Завещавших молодость свою
Не успевшим народиться детям.
Сколько ж можно ложью прикрывать
Беспредел и явную халтуру?
Сколько ж можно жизни вырывать
Из российской жизненной структуры.
Я прошу, я требую, молю
Не прощать подобное злодейство.
Я Россию – матушку люблю,
Но не чту политику бездействий.
© 2024 -
|