Еще вчера зимою пахло,
стучал в окно дождливый снег.
Природа сморщилась во сне,
и настроение зачахло.

А нынче солнечным дождем
играет летние напевы.
Природа в позе юной девы
цветет рябиновым кустом.

Набухла зеленью трава,
младые росы заблистали.
И караваны перестали
высоты в небе штурмовать.

Спасибо, осень, за сюрприз,
что принесла ноябрьским утром.
Ты поступила очень мудро,
исполнив солнечный каприз.

Прости меня, мой милый ангел.
Прости за то, что не допел.
Прости за то, что словом ранил,
а с врачеваньем не успел.

Прости за скомканные мысли,
что с пьяным бредом раздавал.
За то, что чувства мерил смыслом
и откровенно не страдал.

Прости за порванные письма
и безлимитный холодок.
Прости за манию тупизма,
что побороть в себе не смог.

Прости, прости меня, родная,
за горечь недобытия.
Глотнув вины, я точно знаю,
посланник бога мой судья.

Друг мой, Славка – великий рассказчик,
летописец Красивой Мечи.
Как волшебно звучит твоя сказка,
как приятно баллада звучит.

Как картинно задиристый ветер
теребит озорной поплавок.
Знаем мы, за рыбалку в ответе
дух святой, но ему невдомек.

Обнимают плакучие ивы
куст ракиты на том берегу.
На реке даже воздух красивый
от духмяности в свежем стогу.

На реке даже зори алее
и глазастые звезды родней.
На реке даже люди добрее
и тройная ушица вкусней.

Друг мой, Славка, спасибо за вечер,
за бесценную праведность слов.
Пусть не гаснут общения свечи,
я всю жизнь тебя слушать готов.