Я молодцом пытаюсь жить,

но день какой-то непутёвый.

То кофе в завтрак не готово,

то вьюга за окном кружит.

Лежу, печалюсь и грущу,

пытаюсь справиться с бездельем.

Живёт в истоме моё тело,

и я причины не ищу.

Ещё немного полежу,

потом вскочу в порыве страсти.

Но выпал жребий чёрной масти,

опять ко сну я отхожу.

Гори очаг, не угасай.

Согрей истерзанную душу.

И дай мне милость невзначай

твой тихий шёпот молча слушать.

Без света доброго огня

ночная темень давит мысли.

Плутает рифма у меня

в туманном мареве без смысла.

Но верю я, насупит день,

мне с чувством солнце улыбнётся.

Пройдёт бессонная мигрень,

и Муза вновь ко мне вернётся.

Повышибали дух славянский

из юго-западных краёв.

Там грезят западным авансом,

что обеспечит путь в раёк.

Глотают лестные посылы,

забыв про матерь и отца.

Клянутся бесу с новой силой,

а их готовят для живца.

Жиреет шайка обормотов,

сдавая в жертву свой народ.

А дядя Сэм с восторгом смотрит,

итоги зная наперёд.

Очнитесь, братья, край всё ближе.

До страшных дней один лишь шаг.

Огонь войны ещё не лижет,

но сделан выбор на аншлаг.