Восходит солнце не спеша.

Ночь тихо отступает.

Лес начинают оглашать

грачи, что улетают.

Верхушки заспанных берёз

погладил сонный ветер.

Он жёлтый лист с собой унёс

в тот край, что уже светел.

Тревожит дымку робкий луч,

кусты виднее стали.

А воздух утренний пахуч,

росинки заблистали.

И вот уже пернатый хор

озвучил день пришедший.

Стоят грибы, как на подбор.

Счастливчик их нашедший.

Слетают чувства со струны,

разносит плач моей гитары.

Когда-то были влюблены,

а что сейчас, уже не пара.

Разбилось зеркало любви

о грань предательской измены.

И как порой ни делай вид,

приходит ревность на замену.

Бацилла ревности, как ржа,

коварно чувства разъедает.

И не хватает терпежа,

любовь в забвении исчезает.

В тоске осенней я один.

И только верная гитара

поёт о том, что я любим,

ласкает слух мотивом старым.

Простите нас, погибшие в войне,

за то, что мы страну не сохранили.

За то, что недруг снова на коне,

что мы нацизм не весь похоронили.

За то, что топчут ваш священный прах

и оскверняют братские могилы.

За то, что мир пугает смертный страх,

а мы кусать пытаемся вполсилы.

Простите нас за сорную траву,

которой мы наш дом заполонили.

За то, что алчность ставим во главу

и наглость действий с творчеством сравнили.

Простите нас, но памятью сильна

моя страна – великая Россия.

И верю я, наступят времена,

мы будем славно жить под небом синим.