Единым росчерком пера, в хмельном угаре,

была развалена страна без божьей кары.  

К восторгу западных дельцов, под визги хора,

по воле выбранных глупцов ввелись раздоры.

Делились земли, города, росли границы.

Единой Родины тогда рвались страницы.

И за кордонный частокол вражда вселилась.

Слепая ненависть к годам  в сердцах забилась.

Как будто не было у нас одной Победы.

Неслись из памяти людской лишь только беды.

До сей поры призывы к бойне раздаются.

К границам Родины моей войска суются.

Нам небо дарит снег,

тепло его съедает.

А с ним съедает свет,

что с белизной летает.

На волю рвётся мрак

из мокрых переулков.

Унять его никак,

он злобствует, как урка.

Крадётся в души к нам

и треплет наши нервы.

По чувственным местам

стремится вдарить первым.

Во мраке трудно жить,

витает с ним угроза.

Его не победить

без Дедушки Мороза.

А где мороз, там снег,

дающий нам весёлость.

Он — опытный стратег

в ведении детских ёлок.

Строка поэта ценится в рублях,

но ценность эта не зависит от таланта.

И даже если рифма на нулях,

её возьмут в рублёвом варианте.

А за талант дают сегодня грош,

лишь потому, что скромность не в почёте.

В своей среде возможно ты хорош,

но в литкругах другие на учёте.

Плати вперёд, потом поговорим.

Или найди высокое знакомство.

Или броди, как вечный пилигрим,

мы не хотим досрочного банкротства.

Найди скорее рифму к слову «блат»,

быть может, с ним ты будешь супер сильным.

И затихает скомканный талант

на дне большой редакторской корзины.