Не на войне считаем жертв.

Несем потери в мирной жизни.

И горем полнится фужер,

который кровью заслужили.

Пускаем дело на авось,

храним преступную халатность.

Скрипит с надрывом смертный воз

и множит жертвенную плату.

Кочует скорбь из края в край

моей измученной России.

Когда ж наступит светлый рай?

Когда же будет жизнь красивой?

Ответов жертвам не дадут.

Билет обратный не оплатят.

Проводим их в последний путь

и над могилами поплачем.

Весенний день, людские ручейки

спешат заполнить праздничный поток.

Нам отставать, конечно, не с руки.

От нас зависит выборный итог.

И мы несем надежду на алтарь

и веру в то, что звездным будет путь.

Сплотились так, как собирались встарь,

стремясь достойно вырваться из пут.

Сменила зимушку весна,

но ветер взбалмошный остался.

Весной – красой очаровался,

ему, бедняге, не до сна.

То закружит пред ней юлой,

то к платью снежному прижмется.

То воем в трубах отзовется,

как безобразник молодой.

Спасая иней на ветвях,

ему деревья бьют поклоны.

А он трясет их непреклонно

у всей округи на глазах.

Но краснощекая весна

его затей не замечает.

Она улыбку излучает

восходу солнечного дня.