Пришла весна и щедрым солнцем

родную землю обняла.

Повис над нами синий зонтик,

зима который прибрала.

Волнует музыка капели.

Сливаясь с пением ручьев,

она заводит птичьи трели

стараньем местных воробьев.

В напев включаются вороны,

дразня округу звонким КАР.

Стремятся ввысь деревьев кроны.

Весна для них как  божий дар.

Зима надолго не простилась,

по вечерам наводит жуть.

И тает зимняя подстилка,

совсем немного, по чуть-чуть.

Звучало в трубку в воскресенье –

прости, прости меня, прости.

Все умоляли о прощении

с желаньем и меня простить.

Я без сомнения прощал их,

не понимая просьбы суть.

И точно знал, счастливей стали

все те, кто верит в божий суд.

И пусть я в божий суд не верю,

но с божьей верою живу.

И мне не в ад откроют двери,

а в кущи рая призовут.

Я к Вам спешил в порыве нежности.

Я Вас спешил боготворить.

Хотел ласкать своей безбрежностью

и до безумия любить.

Но встретил взгляд с надменной просинью,

прочел в глазах холодный блеск.

Огонь души представил осени,

сбежав от Вас в знакомый лес.

А там береза золотистая

смогла унять мою печаль.

Играла вальс своими листьями,

и было времени не жаль.

И сердце в танце раззадорилось,

и успокоилась душа.

Моим стихам деревья вторили

и ветер, листьями шурша.