По жизни тряпка нам нужна.

В ее услугах есть приятность.

И только в том ее вина,

что просит право на приватность.

 

А жить приватно, без руки

трудяге —  тряпке невозможно.

И чертит, бедная, круги

по пыльной кухне осторожно.

 

Стирает потная рука

притихшей тряпкой пыль с окошка.

И пальцы мнут ее бока,

и мнут совсем не понарошку.

 

От грязных рук  покоя нет,

ее тиранят и швыряют.

На все желанья ей запрет.

На праздник в нишу убирают.

 

Как видим, жизнь ее трудна.

Ей в этом мире очень зябко.

Но суть премудрости одна —

Смелее в жизнь, не будьте тряпкой.

 

Любовь коварна, как огонь

и беззащитна, как природа.

Ее безмерный полигон

открыт в любое время года.

 

Она способна обогреть

и нежной лаской приголубить.

Но с нею можно угореть

и позабыть о том, что любишь.

 

Любовь пугает иногда

своим запросом  на взаимность.

И гасит ревности вода

ее незрелую невинность.

 

Нам с ней приходится спешить

и не своим аршином мерить.

Но без нее так трудно жить,

так нелегко во что-то верить.

Есть счастливчики на свете.

Не жалеют ни о чем.

За довольство тем и этим

платят завтрашним рублем.

 

Настоящее не ценят

и о прошлом не скорбят.

Их спокойствие бесценно,

так порою говорят.

 

А вот я, копаясь в прошлом,

вспоминаю сквозь года,

как обидой в маму бросил

и подумал – ерунда.

 

Как девчонку – недотрогу

постеснялся приобнять.

И не смог, умерив робость,

взгляд девчоночий понять.

 

Как у старого колодца

не помог набрать воды

старику, чье сердце бьется

в такт осколку от войны.

 

Как за правду не вступился,

а за кривду постоял.

Как до одури напился

и кого-то обругал.

 

Вот об этом сожалею

и подчас себя корю.

Но иначе не умею,

потому, что жизнь люблю.