Старушка – божий одуванчик,
неспешно шла по мостовой.
Ее окликнул постовой,
он поступить не мог иначе.

На красный свет плелась старушка
с печальной мыслью о своем —
еще недавно здесь вдвоем
с любимым мужем шла под ручку.

Ни светофор, ни лиц прохожих
она не видела тогда.
Купались в радости года,
был каждый день на миг похожий.

По той проторенной дорожке
теперь она идет одна.
И разве в том ее вина,
что нет того, кто был дороже.

В глазах, подернутых тоскою,
ту скорбь увидел постовой.
Кивнул в поддержку головой
и помахал вослед рукою.

Рассвет приходит смело, не крадучись.
Исследует забрезжившую рань.
И день пророчит солнечный, везучий
с оттенками житейского добра.

Лохматые, разбуженные мысли
счастливые мгновенья тормошат.
Предчувствия, наполненные смыслом,
сознание волнуют, не спеша.

Всплывают возрожденные сюжеты
из мюзикла с названием «Вчера».
И строки завершенного сонета
выходят из-под раннего пера.

Земля корежилась от мин,
но нас спасала.
Она надеялась на мир
и не рыдала.
Ее равненье на весну
бодрило души.
Летели возгласы в войну,
что будет лучше.
И мы сражались без пантов,
по зову сердца.
И каждый к смерти был готов,
но после немца.
Святая вера в скорый мир
вела к победе.
И вот последний капонир
взлетел на ветер.
И мы купались в море слез,
как малы дети.
И воспевали край берез,
который светел.