Человек добро несущий –
мудрый человек.
Это истинная сущность
в просвещенный век.

Разве зло питает мудрость,
разрывая мир.
Покрывая землю смутой,
что злодей – кумир.

Но творят свои злодейства
ястребы войны.
И растаптывают детство
лже-говоруны.

Разглагольствуют о мире,
нажимая спуск.
Практикуются не в тире,
а в скоплений душ.

И молчит людская мудрость
где-то глубоко,
Может, добрая по сути,
но в плену оков.

Как на солнце играет листва
разноцветьем осенней палитры,
заплывают в сознанье слова,
словно богом рожденные титры.

Так и хочется землю обнять
иль притихнуть в ее изголовье,
постараться природу понять
и ужиться с природным сословьем.

А поймав в отражении росы
позывные счастливого взгляда,
златовласую осень просить
не тянуть с долгожданным обрядом.

Глядит малыш на Медный всадник,
мечтает, голову задрав.
В глазах сквозит суровый нрав,
он крут лицом от мелких ссадин.

Наверно видится мальчишке
аллюр стремительных атак.
Он бьет врагов и так, и так
и тихой гавани не ищет.

А, может быть, мечтает он
о славной роли командира.
И верю я, войдет задира
героем в ратный пантеон.