Неугомонная погода
являет грустный вернисаж.
То ветром бьет зиме в угоду,
то штиль берет на абордаж.

Свинцом закаченные тучи
закрыли солнце от людей
И лишь маяк с бетонной кручи
питает светом свой удел.

Кипят рассерженные волны,
вгрызаясь в горный пьедестал.
Ужели дождь по божьей воле
долбанить землю не устал.

Ужель курортная темница
теперь единственный сосед.
И я пишу, чтоб не напиться,
чтоб не пропить иммунитет.

Не нужно мне моря, не надо мне гор.
Я вырваться рад бы на невский простор.
Но дарит погода нелетные дни,
Свирепствует ветер, тиранят дожди.

И мне не добраться до южных красот,
До Черного моря, до горных высот,
До Питера, что в новогодних огнях
Готовится к встрече еще при делах.

До корки зачитанный южный роман
Заброшен на смятый курортный диван.
И местное зелье уже не пьянит,
И заспанный диктор о чем-то бубнит.

Ночь, курорт, седьмой этаж,
Погоды южной эпатаж.
Мне завывает что-то ветер,
А я боюсь ему ответить.

А ветер лезет мне в окно,
Стегая тюли полотно.
И чем он громче голосит,
Тем больше хочется просить.

Просить о том, чтоб улетал,
Чтоб душу мучить перестал,
Чтоб дал покоя, наконец,
Тому, кто нынче не юнец.