С вершины прожитых годов
смотрю на мир с двояким чувством.
Навстречу дням уже не мчусь я
и на поступки не готов.
Всё чаще, глядя на закат,
я вижу пройденные вёрсты.
Листаю осени и вёсны
и не всегда виденьям рад.
Сейчас я сделал бы не так
всё то, что делал на отмашку.
Не рвал бы новую рубашку,
когда кидался на кулак.
Не пил бы с горлышка бурду,
наивно взрослым потакая.
И понапрасну б рот не скалил,
дивясь взахлёб на ерунду.
Мне реже помнится сюжет
с воспоминаньем о полезном.
И лишь грехи в сознанье лезут,
как будто дум высоких нет.
А я же жизнью доказал,
что путь прошёл не бесшабашно.
На мир смотрел с высокой башни.
С мечтой историю писал.