Как не хочется в летнюю пору
просыпаться под нудным дождем.
Только буйных часов уговоры
заставляют покинуть свой дом.

Мы взбиваем промокшие нервы
в раздраженном потоке машин.
И, забыв прописные манеры,
проклинаем сбежавшую синь.

Под мелодию нудного стука
рассуждаем про мокрую жизнь.
А в закладе промокшая скука,
да небесных лучей миражи.

Категория: Взрослая поэзия
Вы можете быть в курсе ответов, просто добавьте RSS 2.0. Вы можете оставить ответ..
Ответить

XHTML: Вы можете использовать эти Теги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>