С вершины прожитых годов

смотрю на мир с двояким чувством.

Навстречу дням уже не мчусь я

и на поступки не готов.

Всё чаще, глядя на закат,

я вижу пройденные вёрсты.

Листаю осени и вёсны

и не всегда виденьям рад.

Сейчас я сделал бы не так

всё то, что делал на отмашку.

Не рвал бы новую рубашку,

когда кидался на кулак.

Не пил бы с горлышка бурду,

наивно взрослым потакая.

И понапрасну б рот не скалил,

дивясь взахлёб на ерунду.

Мне реже помнится сюжет

с воспоминаньем о полезном.

И лишь грехи в сознанье лезут,

как будто дум высоких нет.

А я же жизнью доказал,

что путь прошёл не бесшабашно.

На мир смотрел с высокой башни.

С мечтой историю писал.