О русской водке мало пишут,
а не писать о ней нельзя.
Она и в радость с нами дышит,
и в горе есть ее слеза.

Она за русским человеком
шагает в сцепке по горам.
И вместе с ним спешит за ветром,
чтоб предложить ему сто грамм.

Она с бойцом идет в атаку
и никогда не предает.
А если с кем ввязалась в драку,
просящим спуску не дает.

Зимой озябших согревает,
весной взрыхляет огород.
А летом праздники справляет,
встречает осени черед.

Без русской водки что за свадьба,
да и кручина не красна.
Я ей здоровья пожелал бы,
да только стопка не полна.

Радугой на небе создан образ твой.
Излучает нежность, манит за собой.
Расправляет крылья за моей спиной.
Я сверяюсь с былью, тереблю покой.
Продолжаю песню, ту, что не допел.
Хорошо бы вместе эту песню спеть.
Но смеется с выси радуга – дуга.
Скопом прикрывают небо облака.

Не видит солнце месяцами
Невой вскормленный Петербург.
Закрыто небо облаками
с крылом дождливо-снежных бурь.

Бледнеют смуглые Атланты,
утратив солнечный загар.
Они по-прежнему галантны,
их бледность тоже божий дар.

Святой собор Петра и Павла
горит не солнечным огнем.
Но быть унылым не пристало,
его величие при нем.

И он пытается пробиться
к истокам нежной синевы.
Стремятся в небо даже птицы
с гранита взбалмошной Невы.