С душой по-юношески пылкой
врываюсь в сферу бытия.
Встречают постные ухмылки,
да мрак морального битья.

Бросают гневные рулады
в копилку праведных речей.
И дышит творчество на ладан
под тенью гаснущих свечей.

Плюют на сгорбленную Музу,
пытают сборники стихов.
Поэта делают обузой
для юных дев и стариков.

Школьная парта, школьная парта
Скромный источник наших побед.
Собраны книги, свернута карта,
Только укрылся малый секрет.

Мы разлетелись в дальние дали,
В память оставив школьный альбом.
Сколько же, братцы, мы не видались,
Сколько же встреч берегли на потом.

Здравствуй, Наташка, где твои косы,
Где светлый чубчик, друг мой Сергей.
Что-нибудь слышно о рыжем Косте,
Выпей за Пашку и снова налей.

Вальс откровений вихрем закружит,
В миг пронесутся классы-года.
И возродится школьная дружба,
Дружба, которой быть навсегда.

Как хорошо, когда тебя читают,
когда тебя не рвут на перекур
И не серпом творение листают,
и не гнобят в компании местных дур.

Как хорошо, когда твое творенье
находит место в юных головах
И разбивает камень преткновенья
в кричащих болью, раненых сердцах.

Как хорошо, когда весенним утром
Твои поэмы светят с облаков.
И день восходит радостным и мудрым
с призывной трелью песен и стихов.

Как хорошо, когда смурные лица
вдруг освещает прелестью добра,
И чисто поле рожью колосится,
и не спешат коровы со двора.

Как хорошо творить и наслаждаться
людским стремленьем к созданным строкам.
Поэту трудно с публикой общаться,
когда не зрит внимания к стихам.