Был век золотой, был серебряный,

а нынче и бронзы им жаль

на прозу и рифму целебную,

на нежных стихов пастораль.

Сегодня попса с матершиною

забила эфир и экран.

И глушится адской машиною

биенье любви и добра.

Поэты – не бонзы платёжные,

и рифма души – не товар.

Но счёт выставляют безбожники,

с творцов получая навар.

И души скудеют российские.

Слабеет в застенках мораль.

Поэзия ждёт за кулисами.

Тускнеет стихов пастораль.