Мне семь десятков, вовсе не еще.
Я груз годов сознаньем ощущаю.
Моя душа, и этим я польщен,
от нудных дум надежно защищает.
Она поет под музыку дождя.
Она смеется, будто мне семнадцать.
И я готов с уходом подождать,
а смерть придет, я буду упираться.
Я недопел свое, недолюбил,
недосмотрел прижизненные кадры.
Судьбой дано еще немало сил
и от небес не жду я божьей кары.

Категория: Взрослая поэзия
Вы можете быть в курсе ответов, просто добавьте RSS 2.0. Вы можете оставить ответ..
Ответить

XHTML: Вы можете использовать эти Теги: <a href="" title=""> <abbr title=""> <acronym title=""> <b> <blockquote cite=""> <cite> <code> <del datetime=""> <em> <i> <q cite=""> <s> <strike> <strong>