Поэт, с забвением обнявшись,

стирает с чистого листа

все то, что ждет его мечта,

и замирает, не дождавшись.

Его оборванную рифму

уже никто не возродит.

Огонь в груди не возгорит

по чуждой воле алгоритма.

Он не решится пригласить

под гул толпы в обитель Музу.

Ему постыдно быть обузой

для тех, кто рэпом голосит.

Для тех, кто тешит ширпотреб,

как шаловливого ребенка.

Его талант стоит сторонке

и гладит скомканный портрет.