На женские плечи взвалилась война.

Разлука тиранила хрупкие плечи.

Но некогда было по-бабьи стенать

и богу нести поминальные свечи.

Ковалась победа рукой медсестры.

Писалась отвага надёжностью тыла.

Не страшен ни ворог, ни тартарары,

когда заряжаешься мыслью о милой.

Когда не затушен домашний очаг,

а детской рукой нацарапано – папа.

Сжимался до боли единый кулак

и шло наступление курсом на запад.

Пока не сомкнулся решительный круг

с победным призывом последнего боя —

За милую маму, за верность подруг,

за горе, омытое женской слезою.