Archive for » 17 августа, 2020«

Был век золотой, был серебряный,

а нынче и бронзы им жаль

на прозу и рифму целебную,

на нежных стихов пастораль.

Сегодня попса с матершиною

забила эфир и экран.

И глушится адской машиною

биенье любви и добра.

Поэты – не бонзы платёжные,

и рифма души – не товар.

Но счёт выставляют безбожники,

с творцов получая навар.

И души скудеют российские.

Слабеет в застенках мораль.

Поэзия ждёт за кулисами.

Тускнеет стихов пастораль.

Я девчонок на свиданья приглашал.

Целовал их не по-детски, как умел.

Пел им в уши и, конечно, привирал.

О победах не бахвалился, а млел.

Но была одна девчонка во дворе,

на которую лишь издали смотрел.

Вспоминал о ней на утренней заре.

А увидев, сразу взглядами добрел.

Та девчонка не смотрела на меня.

Только дерзко задирала кверху нос.

Раззадорилась тогда душа моя.

Я нарвал цветов и скромно ей поднёс.

Приняла она мой маленький букет.

И увидел я смущение в глазах.

Озарил её стеснительный ответ

на слова, что не решился я сказать.

С той поры прошли чудесные года.

Я с девчонкой породнился всей душой.

Для меня она красива, молода.

Да и я в её сознании молодой.

Жить во всём иноземном

я цивильно хочу.

Быть прикольно туземцем

через пирсинг с тату.

Разукрашивать пейсы

в цвет омбре иль бордо

И, отдавшись за пенсы,

пить с Жиронды бордо.

Под ажурной причёской

зарывать интеллект.

И лабать диким чёсом

до скончания лет.